Escritoras de refranes en Twitter, Laura Martial

En la sección Escritores de refranes en Twitter, el artículo de hoy está dedicado a @laura_marziale (La Daphne). En la breve nota biográfica que me envió, la autora escribe sobre sí misma: “La vida me ha dado suerte al principio porque me ha permitido hacer su viaje en dos: ¡tengo un gemelo! Soy licenciado en Derecho pero decidí que cuando sea mayor quiero realizar todas mis pasiones. Trabajo en comunicación, escribo mucho, hago Improvisación Teatral, a veces voy a la pista a correr en moto, practico atletismo y kárate, diseño ropa que luego hago junto a mi tía, viajo y, cuando tengo tiempo, respiro ”.

@laura_marziale se unió a Twitter en octubre de 2011. “Mi único objetivo era ‘acechar’ a Valentino Rossi. Soy de la región de Marche y crecí con una enorme pasión por las motos y frecuentaba ese entorno a menudo. En esos días me enteré de que tanto él como su amigo Uccio estaban en Roma, donde yo estudiaba en la universidad, y pensé que el contacto más rápido y cercano con ellos era Twitter. Vale y Uccio son mis dos primeros seguidores y luego terminé escribiendo poesía. La locura de la vida “. Y hablando de la elección de su nombre, La Daphne, la autora explica: “Viene del griego ‘laurel’, tiene un significado análogo a mi nombre Laura y hace unos años comencé la práctica de agregarlo como segundo nombre. Cuando me decían así, de pequeña, solo me gustaba cómo sonaba, luego, al crecer, me encariñé con la historia de la ninfa de la mitología griega ”.

Tormenta, desorden, al revés, imaginación, asombro, no lógica, locura, sueño, inesperado, sin resolver y mil formas más de inventarse para no volver a la realidad. Este es el escrito de @laura_marziale que en sus tweets le encanta “derramar todas las posibilidades sobre nosotros”, porque estamos hechos “de cosas pensadas y nunca dichas” y porque lejos de los esquemas y de la verdad “hay una vista espléndida”.

Sus tweets, en una delicada intersección entre la ligereza del haiku poético y el carácter visionario del texto surrealista, son fragmentos exploratorios: son sensaciones (“pude sentir mi sentimiento”) que se extienden hacia la realidad en la que vivimos como antenas de caracoles. y eso nos ayuda a ver algún significado oculto en él. Son pensamientos que pasan por alto y sobresalen del estrecho balcón de la razón (“No dejes que la lógica entre en este instante”) y que nos dicen que a veces es mejor arrugarse que explicarse (“No sé cómo explicarlo. todo queda arrugado “), garabateado mejor que preciso (” -¿Estás pensando en algo específico? -Oh no, estoy pensando en algo garabateado “). Son ojos que miran al vacío buscando “un desorden de todo” con simpatía por las cosas inanimadas, los desconocidos y lo que nunca ha sido. Son viajes desde un punto muerto en una desorientación encantadora en la que no hay señalización (“No hay señal en esta desorientación”). @laura_marziale es todo esto, pero también más. Sin referencias nunca y sin puntos estables, no es una autora fácil de definir, de anclar a un lugar o una emoción. Después de todo, como escribe en uno de sus tweets: “Si estás en una tormenta no puedes permitirte elegir el puerto”. Y en otro tuit añade: “Lo que importa está al otro lado del cielo”.

Les presento una recopilación de los mejores tweets de @laura_marziale

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@laura_marziale, Tweets seleccionados

Si está en una tormenta, no puede permitirse elegir el puerto

He visto a gente huir sin moverse de su lugar.

Estamos formados por el 90% de las cosas pensadas y nunca dichas.

En amore Vincent Van Gogh.

No dejes que la lógica entre en este instante.

Cuanto más abro los ojos, más no puedo prescindir de la fantasía.

Me gusta la noche porque no promete, se nota.

Hay un lío en todo.

Eres tan asombroso que vales opio.

Las cosas rotas no tienen prisa

Vivir es una paradoja: eres el autor pero no sabes cómo te irá.

El sur es lento y fragante, te protege y consume tus ojos.

No tengo ganas de matar el tiempo. Es un crimen que no me pertenece. Más bien, me gustaría que fuera un aliado.

No puedo explicártelo.
Mejor si todo queda arrugado.

La vida se nos ha pasado, amigo, y mientras yo sentí un soplo, tú sentiste los escombros.

Sucede desde las nubes.

Está bien, incluso si no sé dónde está el lugar.

No puedo explicar la serenidad pero me lo imagino como un ligero viento a favor.

Tengo sentimientos absurdos. Por cosas inanimadas. Para desconocidos. Por lo que nunca fue.

La distancia es un gran abuso de excusas.

Indeciso es hostil a la vida.

Manténganse al tanto.

Puedes escuchar mi escuchar

Cualquier cosa que no regrese a mí tal vez llamó mientras estaba en la ducha.

¿Quieres tocar fondo y encontrar todas las cosas perdidas?

Enrolla el mundo en tus dedos, como un hilo de colores para jugar distraídamente.

¿Te verías como números para que yo te pueda descifrar?

No puedo explicártelo.
Mejor si todo queda arrugado.

A medio camino: todo es inútil y lo inútil lo es todo.

El conjunto, dilatado, parece una arruga infinita en el rostro cansado del mundo.

Un viaje en tu piel. Sin maleta. Sin expectativas. Sin demoras. Sin zonas horarias. Yo solo viajo. Solo cuero.

Wonder es un satélite y no lo sabe.

Me gustaría hacer una visita guiada en cada una de tus capas sedimentadas, en cada uno de tus silencios, en tu todo que intenta pertenecerme pero se escapa.

Las cosas confusas encajan.

Siempre que te sientas entre paréntesis, dame una forma de entrar.

Amo la sinceridad.
Están en riesgo de ser distinguidos.

El poder de un punto establecido en el punto correcto.

Lo inesperado es mas fuerte que yo

Quién sabe cuántos secretos esconde la luz opaca de las cosas consumidas.

Al revés es el ángulo perfecto para ver cómo funcionan los engranajes. Si existen engranajes. Si trabajar es el verbo correcto.

¿En qué círculo van aquellos que “se sienten emocionados por el infierno de los demás”?

A fuerza de estar en las nubes he viajado por el mundo.

En caso de duda, ya tiene una opción.

No es tu falta. Es el exceso de todo lo demás.

Me arriesgaré

Las cosas son grandes putas. Los huelen. Fingen que les gusta y se escapan. Justo el momento de preguntarte dónde dejaste tu dignidad.

Amo el comienzo. Cuando te sientes como artefactos y no artefactos en absoluto.

Parcelas. Entre mí. Y yo.

Cuántas historias que descarrilan por miedo al narrador.

Todos estos yo compitiendo por un poco de encanto.

Lo único seguro de una revolución son los ojos en el cielo.

Arroja todas las posibilidades sobre mí.

Encuentro más verdugos que jueces en los pasillos de la verdad.

Quiero el secreto de la puesta de sol: donde lo mires, estás encantado

Mientras hacemos las aceitunas Ascoli mi madre cuenta su nostalgia y yo ideo formas de saquearlas sonrisas esperando llenarlas.

Pasos en falso, podría engañarte en cambio te enseño la lealtad.

– No me calcula.
– Porque tiene miedo de que seas un límite.

Los momentos en que la sinceridad es tan deslumbrante que quieres cerrar los ojos. Pero, después de todo, no estás buscando refugio.

No nos preguntemos nada, nada nunca es nada.

Dame la dirección de tu imaginación

Estás en las arrugas de todo desencanto, en las manos vacías de las palabras, en las habitaciones amarillentas de los tiempos abusados, en las tardes en las que creo.

Ya sabes, todos los caminos llegan a un punto crítico.

Hechos de razones, eso es lo que somos.

No sé si existe, si es real o ilusorio, pero todo este tiempo está lleno de espacio.

La distancia siempre se absuelve en defensa propia.

La envidiable calma del “déjalo ser”

En lugar de tomar la palabra y alzar la voz, baje y alce la voz.

Lo que importa está al otro lado del cielo.

-¿Estás pensando en algo específico?
-Oh no, estoy pensando en algo garabateado.

Quiero más, soy una persona ancla.

Debería celebrar esta distancia. Y este vamos a elegir. Que haya ruido en los bordes, mientras todo pasa por dentro.

Como cuando tienes el destino en tu mano pero tus manos están traspasadas.

Tomando repetidamente el impacto en la conciencia.

Estoy hecho de cosas que faltan.

Alimentando a los “difíciles de creer”.

El suelo de madera, la energía, el cansancio mezclado con el deseo, lo que es más profundo que ser uno mismo siendo otra cosa: Teatro.

Tendría que hacerme cenizas para ver desde abajo lo lento que comienza a arder el fuego.

Roma, te ves cansada y fría. Sentado en la terraza, te veo dormir.
Cuantos ojos sobre ti y nunca te avergüenzas

La luz inventa millones de sombras y ni siquiera tenemos forma de sentirnos bien

Las cosas son grandes putas. Los huelen. Fingen que les gusta y se escapan. Justo el momento de preguntarte dónde dejaste tu dignidad.

Tengo un camino en mi casa y me siento tan libre que no sé si reír o desesperarme

La noche es sincera mientras todos somos ladrones.

El que calla actúa más que nadie.
El que calla actúa más que el justo.

No hay señalización en esta desorientación.

Jugamos para confiar.

Me gustaría una luna más grande, una manta más grande y palabras, incluso desordenadas, pero palabras.

Lejos de la verdad.
Qué espléndida vista.

Un día de abril que se desliza hacia los de febrero. No podría haber mejor pretensión.

El tiempo se acaba o me estoy quedando sin tiempo. Sofocar o aliarse.
Siempre hay una opción.

Todo es capitalismo perfecto: cuantas más preguntas te haces, más respuestas te venden.

De todos los que faltan, el hábito es una desaparición que no me conmueve.

Resulta que no pediré el rescate por todo el aliento que contengo.

– quiero conquistarte
– lo siento, no estoy en guerra

Felicidad.
Intentémoslo, destino.

Una noche lleva a otra.
Las estrellas deben ser alcohólicas.

Nadie vuelve a hacer lo que perdemos, lo que olvidamos, lo que descuidamos. Sin tiempo. Y solo queda un dolor confuso.

La luz inventa millones de sombras y ni siquiera tenemos forma de sentirnos bien

La carretera une los pueblos y me doy cuenta de que no estoy solo.

Todo es armonía cuando no se busca la textura.

Sueño para ser reciclado, noche para respirar, ruido para aprender, silencio para ser interrumpido, reloj para maldecir, estrella que no está.

Solo quédate, porque si te quedas hay menos sueño y más realidad.

Deja la escena de puntillas, mientras la madera cruje.

Y tú, ¿de qué te gustaría estar lejos?

Debe haber Caronte en el punto exacto entre la memoria y el olvido.

Iba a decirlo. Entonces escuché la voz romperse. Y vi las mil piezas de todo lo que había pensado.
La espera y sus tiempos cómicos

El resultado final, algunas noches, es una lenta celebración de nuestra capacidad para ser imperfectos.