L’aforisma en Finlandia, Mirkka Rekola

Mirkka Rekola, nacida en 1931 en Tampere, poeta premiada, multitraducida y de renombre internacional (debutó en 1954 con el libro de poemas El agua arde), también ha publicado varios libros de refranes que le han valido el prestigioso premio Samuli Paronen “Lifetime Achievement Award” en 2007.

Su producción aforística comienza en 1969 con la colección Cuaderno que marca un punto de inflexión en las aforísticas finlandesas contemporáneas. Ellos seguirán Mundos en aguas nevadas (1978), Rango de ojos (1984), En la primavera de la memoria fresca y finalmente colecciones aforísticas (1987). También publicó en 1987 un libro titulado Ellos enmascaran que se encuentra a medio camino entre la prosa, la poesía y el refrán y que contiene facetas, lemas de espíritu y dichos humorísticos.

Los refranes de Mirkka Rekola son expertamente concisos, con un uso muy concentrado de palabras para expresar significados complejos. Las imágenes individuales suelen ser ambiguas y revelan más significados de los que el lector podría imaginar al principio. Como Markku Envall también escribe muy bien en su antología sobre el refrán finlandés Refrán finlandés (1987), cada uno de los refranes de Mirkka Rekola se presta a un sorprendente número de interpretaciones, a diferencia del refrán tradicional que, en su punta paradójica y en su recurso irónico, casi siempre se presta a una única interpretación.

El efecto que se deriva de la lectura de los refranes de Mirkka Rekola no es el de la broma habitual – risa o sonrisa – sino más bien el de una desorientación lógica dentro del flujo habitual del lenguaje cotidiano.

A continuación presento al lector italiano una selección de refranes de Mirkka Rekola. La traducción es de Antonio Parente, quien ya ha traducido al italiano una selección de poemas de Mirkka Rekola en algunas revistas literarias.

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Mirkka Rekola, refranes seleccionados (traducción Antonio Parente)

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No crees una imagen. Todo es.

La llamas muerte y ella te llama.

Más pies en el suelo, dices. Quieres enterrarme.

El mundo es una mesa puesta. Ahí ves tu hambre.

Si la agencia es gratuita, ¿puede ser tuya?

El tiempo se detiene dondequiera que haya quienes no están sujetos a él.

La felicidad es una buena guía, ya ha estado por donde vas.

El secreto de la longevidad del ermitaño: no ver morir a nadie.

El sepulcro está vacío y abierto al cielo.

Lo que calla se convierte en palabra.

De niño solía decir: hago lo que quiero. Ahora quiero lo que hago.

La anciana camina allí como si estuviera protegiendo el camino de la lluvia.

La simetría siempre se puede dividir en dos, no es integridad

Ahora ha dejado algo detrás de usted, está frente a usted.

Los gritos ya no intentan llegar al oído sino a la boca. Y las trompetas suenan en las trompetas.

Cuando dejó que su destino lo proporcionara, encontró la providencia.

Observamos lo que nos posa su mirada.

Los ojos, portadores de antorchas de la montaña al este.

Deje que los ojos se muevan en la mirada del día y la noche.

El borde del hielo se derrite: el sonido de las gotas de lluvia. Sobre la piedra un lagarto una franja de sol bajo su garra.

El niño le dijo a la anciana: estás encorvada porque soy pequeña.

Vuelve tu mirada a otra parte: las imágenes te recordarán tu pasado.

El recuerdo es conmovedor, pero la frialdad no nos olvida.

Hablan de ti a tus espaldas, y ahí están.

Déjalo gritar, él también tiene oídos.

Cuántas personas viven para vengar su nacimiento.

Pero, ¿por qué llega la mañana sin dormir?

Muchos quieren seguir hablando de los que se callan por los demás.

Cuando no me notaste, lo noté. Cuando no lo recordabas, yo lo recordaba.

Dale a las palabras tus ojos, irradian.

Esperaba, una vez que se convirtiera en adulto, poder ser un niño, sin ser molestado.

La fugacidad otorga lenguaje a un presente amplio.

Note la presencia y la ausencia ya ahora para que no se encuentre diciendo, una vez que se haya ido: solo que ahora comprendo.

Ayer te llamaron a la mesa gritando el mismo nombre que ahora gritan los niños para invitarte a salir.

Necesitas un chivo expiatorio, lo creas y te patea.

Con la luz con la que creó su imagen no es posible ver nada más.

El Creador se convierte en un niño en el hombre.