Los poemas más bellos de Ghiannis Ritsos

Ghiannis Ritsos, o Yannis Ritsos (1 de mayo de 1909 – Atenas, 11 de noviembre de 1990) es considerado uno de los más grandes poetas griegos del siglo XX.

La vida de Ghiannis Ritsos, marcada por el dolor y la miseria, estuvo animada por una fe inquebrantable en los ideales marxistas, así como en las virtudes catárticas de la poesía. Ghiannis Ritsos ha sido nominado nueve veces, sin éxito, al Premio Nobel de Literatura. Cuando el poeta ganó el Premio Lenin de la Paz, que se le concedió en 1975-76, declaró que “este premio es más importante para mí que el Premio Nobel”. Escritor particularmente prolífico, Ghiannis Ritsos es autor de unas 150 colecciones poéticas

Les presento una colección de los poemas más bellos de Ghiannis Ritsos. Entre los temas relacionados se encuentran los poemas más hermosos de Konstantinos Kavafis.

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Los poemas más bellos de Ghiannis Ritsos

Que hacer con las estrellas
de este viento suave que me acaricia al anochecer;
que hacer con una ventana abierta al mundo,
en el horizonte si no estas
Todo tiene una luz diferente si estás aquí conmigo.
Todo solo tiene sentido si te lo puedo contar.

Dos meses sin reunirse.
Un siglo
Y nueve segundos.

Tu cuerpo desnudo
auténtico –
respuesta definitiva a nada.
Ven.

No olvidemos nunca – dijo – las buenas enseñanzas, esas
del arte griego. Siempre el azul al costado
al periódico.

No tuve que agregar
otro verso,
otra palabra.
En tu cuerpo viví
toda la poesía.

Mi azul – dijiste –
millones de blu.
Estoy.
E incluso más que el cielo.
Donde quiera que estés
Yo te rodeo

Ni siquiera luna llena esta noche.
Falta parte.
Tu beso.
Cuando bajas tu mano
en la rodilla o el hombro,
o al costado
el mundo cambió de pose.

Eres muy hermosa.
Tu belleza me asusta.
Y tengo hambre de ti. Y tengo sed de ti.
Y te lo ruego: escóndete.

Lo que sea que toques,
el papel, la mesa, el vaso,
eres tú a quien toco.
Mis manos
pegue a sus senos.
No reviso mis manos.
Mis manos te recuerdan
más profundo que la memoria.

Volviste riendo del mercado, carga
de pan, fruta e infinidad de flores. En tu cabello, veo
el viento pasaba por tus dedos.

Tiraste las sábanas
abriste las ventanas
nos llenamos de estrellas.
Una mariposa dorada
en tu cabello.

Sin embargo, quien sabe
donde alguien resiste sin esperanza
tal vez ahí es donde comienza
la historia humana, como la llamamos, y la belleza del hombre.

Quiero describir tu cuerpo. Tu cuerpo es infinito. Tu cuerpo
es un pétalo de rosa tenue en un vaso de agua clara.
Tu cuerpo
un bosque salvaje con cuarenta partidores de troncos negros. Tu cuerpo
valles profundos y húmedos antes de que salga el sol.
Tu cuerpo dos noches con campanarios, serpentinas y trenes descarrilados.

No. No.
No quiero irme.
Abrázame.
Tengo miedo a tu lado
– pero también amo mi miedo.

Dondequiera que estés, estás a mi lado.
Aprieto tu cinturón alrededor de mi cintura.
Mi profundo orgullo.
Donde sea que esté, estás cerca de mí
Te abrazo, te ato,
me proteges de la confusión del alma
de violencia repentina y absurdos.
Qué alivio volver a tu abrazo.

Yo sé, cada uno camina solo hacia el amor,
solo para gloria y muerte.
Lo sé. Lo he probado. No sirve de nada.
Déjame ir contigo.

Dijo: creo en la poesía, en el amor, en la muerte,
por eso creo en la inmortalidad. Escribo un verso
Escribo el mundo; Existo; el mundo existe.
Un río fluye desde la punta de mi dedo meñique.
El cielo es siete veces azul. Esta pureza
es de nuevo la primera verdad, mi último deseo.

La belleza duele en mi pecho: me duelen
le luci
por la tarde oxidado; me lastima
este color en la nube – púrpura plomizo
repelente de color púrpura; el medio anillo de la luna
que simplemente brilla, me duele. UNA
barco.
Un barco; los remos; los amantes; el clima.
Los niños de ayer han envejecido. No
volverás.
Tarde gris, luna fina, me duele
el clima.

Las cosas elementales
Torpemente, con aguja gruesa, con
alambre grueso,
adjunta los botones de la chaqueta. Habla
solo:
¿Has comido tu pan? ¿Dormiste tranquilo?
¿Podría usted hablar? ¿Alcanzar?
¿Te acuerdas de mirar por la ventana?
¿Sonrió al llamar a la puerta?
Si la muerte siempre está ahí, es la segunda.
La libertad es siempre la primera.

Todos los cuerpos que he tocado, visto, tomado, soñado
todo engrosado en tu cuerpo.

Durante años nadie se ha ocupado del jardín.
pero aún
este año, mayo, junio, ha florecido por sí solo,
todo estalló hasta la barandilla, mil rosas,
mil claveles, mil geranios, mil guisantes de olor –
morado, naranja, verde, rojo y amarillo,
colores … tanto que la mujer salió
de nuevo
a dar agua con su vieja regadera
hermosa de nuevo,
sereno, con una convicción indefinible

Eucalipto alto y luna ancha.
Una estrella se estremece en el agua.
Cielo blanco plateado.
Piedras, piedras desolladas hasta arriba.
Cerca, en aguas poco profundas, escucharon
el segundo, el tercer salto de un pez.
Orfandad inmensa y extática: libertad.

Porque, ya sabes, en esta piedra ardiente del anillo que me diste
brilla una ciudad iluminada con farolas verdes.

Desde la ventana alta veo
hombres, casas, jardines,
El arcoiris,
un tractor naranja,
un gato,
un segundo arco iris.
¿Y tú?

Nuestro corazón es la morada del Infinito.

La lengua toca
más profundo que los dedos.
Se une.

Los poemas que he vivido en silencio sobre tu cuerpo
me pedirán su voz algún día cuando te vayas.
Pero entonces ya no tendré voz para decir otra vez. Porque solías
caminar descalzo por las habitaciones y luego acurrucarse en la cama,
bola de plumas, seda y llama salvaje. Cruza tus manos
de rodillas luciendo provocativamente
los polvorientos pies rosados. Debes recordarme así – dijiste;
recuérdame así, con los pies sucios; con pelo
que cubren mis ojos – porque así te veo más profundamente. Por lo tanto,
como puedo tener mas voz La poesía nunca ha caminado así
bajo los manzanos blancos en flor de ningún paraíso.

Los viejos
Se atan el pañuelo negro sobre los ojos.
Tienen un armario, una piñata; los niños no los tienen.
Por la noche cenan solos. No hablan.
Sienten el viento agitando el maíz seco
o el agua cavando hoyos en el campo abandonado
enjuagando los huesos de los muertos. Ellos tambien sienten la luna
que toda la noche ladra al búho anciano
y todo es tan dócil como si hubiera estado perdido durante siglos.

Batallas y batallas: – ahora estás cansado.
Quédate aquí, por tanto, un poco antes del final.
Cierra los ojos para encontrarte en el fondo
el otro conciliador oscuro.

Incluso las palabras
las venas son
dentro de ellas
la sangre fluye
cuando las palabras se juntan
la piel del papel
se ilumina en rojo
ven
en la hora del amor
piel de hombre
y de la mujer.

Sabes ese instante del crepúsculo de verano
dentro de la habitación cerrada; un tenue reflejo rosa
oblicuo en el tablero del techo; y poesía
sin terminar en la mesa – dos líneas en total,
promesa incumplida de un viaje maravilloso,
de cierta libertad, de cierta autosuficiencia,
de una cierta inmortalidad (relativa, por supuesto).
Afuera en la calle ya es la invocación de la noche,
las ligeras sombras de dioses, hombres, bicicletas …

Recoge objetos que no coinciden: una piedra,
una teja rota, dos fósforos quemados,
el clavo oxidado de la pared opuesta,
la hoja entró por la ventana, las gotas
que caen de las ollas regadas, esa paja
que ayer el viento se llevó en tu pelo, – se lo lleva
y allí, en su jardín, construye alrededor de un árbol.
En este “toscamente” se encuentra la poesía. ¿La ves?

El día es una locura. Casa loca. Locas las sábanas.
Loco también; baila abrazado a la cortina blanca;
batir la olla como una pandereta en mis cartas;
los poemas recorren las habitaciones; huele a leche quemada;
desde la ventana mira un caballo de cristal. Espera, te lo digo.

Tiraste las sábanas
abriste las ventanas
nos llenamos de estrellas.

Mi hogar es, simplemente,
en la esquina de tu cuerpo
donde puedo escuchar los latidos de tu corazón.

La belleza duele en mi pecho, las luces duelen
por la tarde oxidado; me lastima
este color en la nube – púrpura plomizo,
repelente de color púrpura; el medio anillo de la luna
que simplemente brilla, me duele. Pasó un bote.
Un barco; los remos; los amantes; el clima.
Los niños de ayer han envejecido. No volverás.
Tarde gris, luna fina, el clima me duele

Tu cuerpo cortado
de una brizna de luz –
media carne,
Lo recuerdo a medias.

La cometa se rompió.
El cordel lo guarda.

Descolorar
Cuanto más tiempo pasa, más se ensancha el mar.
Al mismo tiempo pierde sus colores,
las tapas se rompen una a una. Innumerables anclas
se oxidan en la tierra. Lo que llamamos
libertad que no fue la perdida? Y eso no es todo
la pérdida la única ganancia? Después
ni pérdida ni ganancia. Nada. Las luces
de la aduana y la taberna frente al mar.
Solo la noche con sus estrellas falsas.

Llegan noches más largas.
Plantas carnívoras
envolver la casa,
envolver la cama.
Tus labios ausentes
me sugieren.

Tu siempre viniste
con flores en la mano.
Te estaba esperando
las flores y tu.
¿Y los jardines?

Qué difícil es que la palabra pase de la sangre a la poesía. A veces, por casualidad, las palabras encuentran su otro significado. A última hora de la noche puse la paleta de albañil sobre mis papeles. Vocales, consonantes, gritan, coinciden, callan con profunda imparcialidad.

Hay muchas soledades que se cruzan – dice – arriba y abajo
y otros en el medio;
diferente o similar, inevitable, impuesto
o como opciones, como libres, siempre se cruzan.
Pero en el fondo, en el centro, está la única soledad – dice;
una ciudad sorda, casi esférica, sin ninguna
letrero de colores brillantes, no hay tiendas, motocicletas,
con una luz blanca, vacía, brumosa, interrumpida
de destellos de señales desconocidas.
En esta ciudad
los poetas han estado viviendo durante años