Los poemas más bellos y famosos de Quasimodo

Quasimodo – Aforísticamente

Quasimodo (Modica, 20 de agosto de 1901 – Nápoles, 14 de junio de 1968) es uno de los más grandes poetas italianos del siglo XX, un destacado exponente del hermetismo. En 1959 obtuvo el Premio Nobel de Literatura con la siguiente motivación: “Por su lirismo poético con el que supo expresar las trágicas experiencias humanas de nuestro tiempo”.

El término hermetismo se introdujo al principio con una intención despectiva, casi sinónimo de oscuridad e incomprensibilidad. El hermetismo ha asumido hoy el sentido de la práctica de la poesía como acto puro, como ejercicio absoluto del lenguaje, como composición concentrada y esencial, en la que el alma se permite “iluminaciones líricas”. La poesía hermética contiene una tensión metafísica proyectada hacia lo inefable, hacia el silencio y la ausencia.

Les presento una colección de los poemas más bellos y famosos de Quasimodo. Entre los temas relacionados, vea los poemas más hermosos de Eugenio Montale y los poemas más hermosos y famosos de Giuseppe Ungaretti.

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Los poemas más bellos y famosos de Quasimodo

Y es inmediatamente por la noche

Todos están solos en el corazón de la tierra
atravesado por un rayo de sol:
y es inmediatamente de noche

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Ahora que llega el dia (de la colección Y es inmediatamente tarde. Poemas, 1942)

Se acabó la noche y la luna
lentamente se funde en lo sereno,
conjuntos en los canales.

Septiembre está tan vivo en esta tierra
tierras bajas, los prados son verdes
como en los valles del sur en primavera.
Dejé a mis compañeros,
Escondí mi corazón dentro de los viejos muros,
para quedarme solo para recordarte.

¿Cómo estás más lejos que la luna?
ahora que llega el dia
y en las piedras golpean el pie de los caballos.

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En las hojas de los sauces (de la colección Día tras día, 1947)

Y como podemos cantar
con el pie extranjero en el corazón,
entre los muertos abandonados en las plazas
sobre la dura hierba helada, a llorar
cordero de niños, al grito negro
de la madre que va a encontrarse con su hijo
crucifijo en el poste de telégrafo?
En las ramas de los sauces, por voto,
hasta nuestras arpas fueron colgadas,
se balanceaban levemente en el triste viento.

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Hombre de mi tiempo (de la colección Día tras día, 1947)

Sigues siendo el de la piedra y la honda
hombre de mi tiempo. Estabas en la cabina
con alas malignas, relojes de sol de la muerte,
Te vi – dentro del carro de fuego, en la horca,
a las ruedas de la tortura. Te vi: eras tu,
con tu ciencia exacta persuadido al exterminio,
sin amor, sin Cristo. Mataste de nuevo
como siempre, como mataron a sus padres, como mataron
los animales que te vieron por primera vez.
Y esta sangre huele como en el dia
Cuando el hermano le dijo al otro hermano:
“Vamos a los campos”. Y ese eco frío y tenaz,
ha llegado a ti, dentro de tu día.
Olvida, hijos, las nubes de sangre
Sube de la tierra, olvídate de los padres:
sus tumbas se hunden en cenizas,
los pájaros negros, el viento, cubren sus corazones.

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La lluvia ya esta con nosotros (de la colección Y es inmediatamente tarde, 1942)

La lluvia ya esta con nosotros
sacude el aire silencioso.
Las golondrinas pastan las aguas apagadas
cerca de los lagos lombardos,
vuelan como gaviotas sobre peces pequeños;
el heno huele más allá de las vallas del jardín.

Otro año se quema
sin un gemido, sin un llanto
planteado para ganar de repente un día.

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Oboe sumergido (de la colección Oboe sommerso, 1932)

Dolor tacaño, tu regalo llega tarde
en esta hora mía
del anhelado abandono.

Un òboe helado se ríe
gozo de hojas eternas,
no mía y olvidadiza;

en mí es la tarde;
el agua se pone
en mis manos cubiertas de hierba.

Las alas se balancean en el cielo oscuro
lábil: el corazón transmigra
y estoy gerbido,

y los días en escombros.

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Viento a Tindari (de la colección Acque e terre, 1930)

Tindari, te conozco suave
Entre grandes colinas que se ciernen sobre las aguas
De las dulces islas del dios,
atacame hoy
y te inclinas en tu corazón.

Subo alturas sobre precipicios,
Absorto en el viento de los pinos,
y la brigada que me acompaña a la ligera
se va en el aire,
ola de sonidos y amor,
y tu me llevas
de lo que saqué mal
y miedos a sombras y silencios,
alguna vez asiduos refugios de dulzura
y muerte del alma

La tierra te es desconocida
Donde todos los días me hundo
Y sílabas secretas que tengo:
otra luz te voltea sobre el cristal
en el camisón,
Y la alegría no descansa mía
en tu regazo.

Duro es el destierro,
y la búsqueda que cerré en ti
de armonía hoy cambia
ansioso por morir temprano;
y cada amor es una pantalla contra la tristeza,
paso silencioso en la oscuridad
donde me pusiste
pan amargo para partir.

Tindari serena regresa;
amable amigo me despierta
que me sobresale de un acantilado en el cielo
y finjo miedo a los que no saben
que viento tan profundo me buscaba.

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Espejo (de la colección Acque e terre, 1930)

Y aqui en el maletero
las gemas se rompen:
un verde más nuevo que la hierba
que el corazón descanse:
el baúl parecía ya muerto,
doblado sobre el botro.
Y todo me sabe a milagro;
y yo soy esa nube de agua
que hoy se refleja en las acequias
Su pedazo de cielo es más azul
ese verde que rompe la piel
que no estuvo allí ni siquiera esta noche.

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Isola (de la colección Oboe sommerso, 1932)

El amor me entristece por ti
mi tierra, si perfumes oscuros
extraño la tarde naranja,
o de serenas adelfas,
camina el arroyo con rosas
que casi toca la boca.
Pero si vuelvo a tus costas
y dulce voz para cantar
llamadas desde la calle espantosa
No se si inercia o amor,
La ansiedad de otros cielos me convirtió
y me escondo en cosas perdidas.

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Ríos frescos en el sueño

Te encuentro en aterrizajes felices,
de la consorte de la noche,
ahora desenterrado
casi calor de una nueva alegría,
gracia amarga de vivir sin boca.

Las calles vírgenes se balancean
fresco de ríos durmientes:

Y aun soy el pródigo que escucha
desde el silencio su nombre
cuando llaman a los muertos.

Y es la muerte
un espacio en el corazón.

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Imitación de alegría

Donde los árboles todavía
abandonados cuanto más hacen por la noche,
come indolente
tu último paso se ha desvanecido
que apenas aparece la flor
en los tilos e insiste en su destino.

Busca un motivo de los afectos,
experimentas el silencio en tu vida.

Otra fortuna me revela
tiempo reflejado. Duele
como la muerte, la belleza ahora
en otras caras a la velocidad del rayo.
Perdido lo tengo todo inocente,
también en esta entrada, sobreviviente
para imitar la alegría.

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A la luna nueva (de La tierra incomparable, 1958)

En el principio, Dios creó el cielo.
y la tierra, luego en su día
poner exactamente las luminarias en el cielo
y al séptimo día descansó.
Después de miles de millones de años, hombre,
hecho a su imagen y semejanza,
sin descansar nunca, con su
inteligencia secular,
sin miedo, en el cielo despejado
de una noche de octubre,
poner otras luminarias iguales
a los que se volvieron
desde la creación del mundo. Amén.

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Carta a la madre (de la colección La vida no es un sueño, 1949)

Mater más dulce, ahora caen las brumas, el Naviglio choca confusamente con las presas,
los árboles se hinchan con el agua, se queman con la nieve; No estoy triste en el norte:
No estoy en paz conmigo, pero no espero perdón de nadie,
muchos me deben lágrimas de hombre a hombre.
Sé que no estás bien, que vives como todas las madres de poetas,
pobre y justo en la medida del amor por los niños lejanos.
Hoy te escribo:
Finalmente dirás, dos palabras de ese chico que se escapó de noche
con un manto corto y algunos versos en el bolsillo.
Pobre, tan dispuesto de corazón que algún día lo matarán en alguna parte.
Por supuesto, recuerdo, fue desde esa parada gris del tren lento que
llevaban almendras
y naranjas, en la desembocadura del Imera, el río lleno de urracas, de sal,
d’eucalyptus.
Pero ahora te agradezco, esto quiero, la ironía que pusiste en mi labio
suave como el tuyo. Esa sonrisa me salvó de las lágrimas y el dolor.
Y no importa si ahora tengo algunas lágrimas por ti, por todos los que les gustas
esperan y no saben qué.
Ah, dulce muerte, no toques el reloj de la cocina que suena
por encima de la pared
toda mi infancia pasó en el esmalte de su esfera,
en esas flores pintadas: no toques las manos, el corazón de los viejos.
¿Pero tal vez alguien responda?
O muerte por piedad, muerte por modestia.
Adiós, querida, adiós, mi más dulce Mater.

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En la desembocadura del Ebro (poema de Alceo traducido por Quasimodo, de la colección lírica griega, 1940)

Ebro, el más bello de los ríos,
que en Tracia con fuerte sonido fluyes
por tierras famosas por los caballos,
en Aino tacito bajar al mar púrpura.
Y hay muchas chicas que se mueven
suave en las caderas: con agua limpia
en las palmas, como con aceite
suavizar la piel.

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La luna esta puesta (poema de Safo traducido por Quasimodo, de la colección lírica griega, 1940)

La luna esta puesta
y las Pléyades en medio de la noche;
incluso la juventud ya desaparece,
y ahora estoy solo en mi cama.

Mi alma tiembla Eros,
como el viento en la montaña
que rompe entre los robles,
y afloja los miembros y los sacude,
bestia indomable dulce amarga.

Pero para mí no abeja, no miel;
y sufro y deseo.

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O concha de mar (poema de Alceo traducido por Quasimodo, de la colección lírica griega, 1940)

Oh concha de mar, hija
de la piedra y el mar blanco,
maravillas la mente de los niños.